冬 韵

最妙的是下点小雪吧！推开门，这冬日的凛冽便扑了个满怀，不似刀刃的锋利，倒像一匹浸过清泉的素帛，凉浸浸地贴上来。世界忽然静了，静得那样深，那样冷。往日里那些虫鸣、叶响、远处含糊的人语，都被这无边的静给吸了去，滤得只剩下一片澄澈的虚空。唯有脚下，新落的雪，发出“嘎吱”一声轻响，脆生生的，像是大地在岑寂里一个清浅的梦呓。

最妙的，是远远近近的轮廓，都给雪重新勾了一遍。屋脊的线条，树桠的筋骨，都失了往日的嶙峋与毛躁，变得丰润而柔和。天是沉沉的铅灰，地是茫茫的素白，中间一切杂色，都给盖住了。那株老梅却倔，斜斜地从墙角探出来，铁画银钩似的枝子上，竟迸出几粒红——不，不是花苞，是昨天孩子系上去的、忘了收的纸灯笼，叫雪压得有些蔫了，红却更浓，是这无边素宣上唯一一记温热的印章。

风起了，起初是怯怯的，在枯草尖上打个旋儿，撩起些微小的雪沫子，亮晶晶的，散在空中，半晌不肯落下。随即胆子便大了，呜咽着穿过巷子，摇动高处一段冰溜子，“叮”的一声，清得有些寂寥。这声音引着人抬头，才见屋檐下，冰凝得那样厚，那样透，里头还冻着几片赭黄的秋叶，脉络分明，像琥珀封存了隔年的心事。阳光不知何时，从云隙里漏下几缕，斜斜地穿过冰柱，竟幻出些恍惚的光晕来，冷冷的，却又华美得让人不敢久视。

这景致叫人心里也静下来，空了，却又不是全然的空。仿佛有些极细、极远的东西，从这满世界的清寒里，一丝一丝地沁进来。是童年时呵在窗玻璃上的那朵白花吗？是围炉夜话时，奶奶手里那枚钢针闪过的微光么？又或许，什么都不是，只是这冬日本身的气息——一种收敛、内省的气息。万物都在厚厚的雪被下，做着沉沉的、关于春天的梦；连那坚硬的冻土，内里怕也涌动着一股温热的、秘而不宣的力。它们是热闹的，我什么也没有；但在这无边的静与洁里，却又仿佛什么都有了。

雪不知何时又飘了起来，悄无声息。一片，两片，悠悠地，像天国里走失了方向的鹤羽，不急着找寻归宿，只是享受着这飘落的刹那。我站了许久，肩上已积了一层薄薄的雪。该回去了，炉火上的水，怕是要沸了。转身时，又听见那“嘎吱”一声，回头望去，来路上只留下一行浅浅的印子，很快地，便要被这新雪给温柔地抹平了。